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Estar preso a um amor não resolvido é como estar parado no limbo. É sentar-se na poltrona diante do filme chamado “A Sua Vida” e vê-lo passar repetidamente, ininterruptamente. Você apenas acompanha o correr de imagens: ri, chora, brinca, toma banho, almoça, fica doente, vê televisão, se corta, mas não age. Você não interfere, não decide. Você não comanda. Você observa o tempo passar a espera de que algo aconteça. Algo que te faça tomar as rédeas novamente em suas mãos e galopar a pêlo sentindo a sua bunda assar, o vento correr e a crista do cavalo roçar-lhe a testa, o nariz. Mas sobretudo sentir. Porque estar preso a um amor não resolvido é não sentir. É viver sem presente, com lembranças de um pretérito imperfeito e um futuro sem particípio conjugal. Não, o futuro é uma dúvida, angústia e castigo cumprido religiosamente de joelho sobre o milho. Todos os dias. Estar preso a um amor não resolvido e sentar-se sobre os trilhos e aguardar a chegada do trem. Para saber a sua reação: ou te atropela e passa ou pára. Sobre você. Mas ele não vem. Chegam novos passageiros, aguardam a sua decisão. Dão sinais, chamam sua atenção. Você acena, manda beijos, chega a tocar em alguns. É tocado, mas não sai da linha. Alguns te acham especial, e aguardam. Horas, meses, semanas. Outros vão embora. E você não se dá conta de que poderia embarcar em outras paradas. Ou até se dá, mas não liga. Muito. Pois você aguarda o trem. Aquele, que já te passou por cima, uma, duas, cem vezes. Aquele que te levou por viagens ao centro do umbigo e no enlaçar de corpos te fez descobrir que há mais coisas entre o céu e a terra do desconfia o seu plano físico. Aquele que te deixou na estação Purgatório, bem distante do Paraíso. Aquele: o Amor não resolvido. Deve ter encontrado uma pedra. Deve ter descarrilado no meio do caminho. Pior: deve ter atropelado outro alguém e agora está, neste momento, lambendo as suas feridas em outra estação.